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Los años neutros

Años neutros, cóncavos, centrípetos, envasados al vacío, sin olor, ni color, ni batalla.

Vida desdibujada de cuatro pies en peregrinaje zombi. Círculos, bucles, toboganes, ansias, prisa, anestesias, búsqueda por la mera inercia de los cuerpos en seguir buscando.

El juego tonto de unas manos sobre boca y traste sin encontrar la disonancia. Siempre melódico, siempre previsible, siempre rutinario en pentatónica.

La rebeldía inútil que se topa con el muro de la experiencia donde rebotan frases de aliento que producen nauseas cardíacas: “ no merece la pena”, “quien resiste, gana”, “tú puedes” “ganarás la partida”.

No se puede llenar la nada cuando se pudo llenar la luna. Y otra vez, todo se hace destino, silencio, paz de muertos y sombras de, en otro tiempo, vivos.

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